SUPERBAHNHOF

I like problems and I like people with problems, sometimes I like watching them solve their problems but generally I’m not as interested in solutions as in the persons and their problems themselves. I like watching the mind watching a problem and distracting itsself by imagining other problems. I love to carry myself away by thought like other people carry themselves away by diet or sports. I love to come from wood to stick as we say in Germany. Next time I am going to tell you guys what sports is all about.

Im Winter hockte ich in der Dachkammer und wußte nicht ein noch aus. Unten waren sie mit irgendwas zugange. Irgendwer hatte irgendwelche Probleme, die verzweifelt diskutiert wurden, machmal wurde auch nur still gelitten. Man konnte immer runtergehen und nachsehen, ob es was zu essen gibt. So war es zuhause: es gab zu jedem Zeitpunkt Unmengen zu essen, manchmal stand es auf dem Tisch, vollkommen ohne mein Zutun. Verschwinden tat es mit meinem Zutun, was regelmäßig vorkam. Ich aß Unmengen. Ein Entkommen war nicht möglich. Erst als ich meinen ersten Sold bekam und eine eigene Wohnung bezog, hörte das weitgehend auf. Stattdessen habe ich ab diesem Zeitpunkt Unmengen geraucht und getrunken. Die Militärzeit eines Mannes erscheint ihm bisweilen wie die beste Zeit seines Lebens. L.s alter Vater hielt seine Zeit in Norwegen während des Zweiten Weltkriegs für die beste seines Lebens, wie er sagte. Ich weiß nicht, ob ich meine Militärzeit im Altersheim oder die Gegenwart am besten finden soll. Dazwischen war ich nicht ganz da, davor eigentlich auch nicht. Davor saß ich im Winter in der Dachkammer und sah mir auf dem Boden liegend durch das Velux-Fenster den Qualm aus dem Schornstein an, während sie unten zugange waren. Ich war bestrebt, den Dingen zu entkommen, indem ich an Verzichtsübungen scheiterte. Die wiederkehrende Bereitstellung von Lebensmitteln erschwerte das Levitationsexperiment erheblich. Ob ich ihnen eigentlich genauso befremdlich vorkam, wie sie mir? Ich wußte nicht wie gut ich es hatte und hätte froh und dankbar sein sollen. Niemand weiß, wie gut er es hat, rechtfertige ich meinen Undank. Hoffentlich war ich wenigstens niedlich. Sicher war ich niedlich als Kind, das muß reichen. Gegenwärtig bin froh und dankbar über die Heizung, das Essen, das Bett und die eleganten Kleidungsstücke, die genau auf mich zugeschnitten sind wie eine Rolle.

Es gibt einen Aberglauben, daß an dieser Schwäche, dem Mangel an Energie, dem fehlenden Lebensmut, der grauen Neigung sich zu betrinken, jemand schuld ist. Jemand, der mich aus der Ferne haßt und mich verwünscht. Jemand, der mich hochleben läßt, wenn die Sonne scheint, jemand, der mich gern hat, wenn ich nüchtern bin und der Wind weht und die frische Luft mich glauben läßt, an diesem Tag ein anderer sein zu können.

Ich habe von B. geträumt anstelle von L. Wenn ich mich an irgendwas erinnern soll und das sollte ich, schießen die Zeiten zusammen. Kein Wunder, das wurde schon oft beobachtet. War es im Vorkrieg oder im Nachkrieg oder mittendrin? Gleich starke Erlebnisse werden zu einer einzigen Geschichte verquickt – frei über Zeiten und Orte hinweg. Alles in dem mal emsigen, mal trägen Quicksulver, der wir sind.

B. und L. war gemeinsam, daß ich ohne sie nicht leben konnte. Ich will ein andermal davon erzählen. Daß H. schon gestorben ist, hat mich aus dem Konzept gebracht. Morgen wird er beerdigt.

Ich weiß, das hab ich schonmal erzählt, vielleicht sogar besser, aber es hilft alles nichts, man muß immer wieder von vorne dadurch, bis diese Geschichte eines Tages zu Ende erzählt sein wird. Muß man?

– Halten wir fest: irgendwas dreht sich im Lager mit Schmiermitteln, eine zentrale Rolle spielt das männliche Glied, das herumrollt bei zuviel Spiel.
– Du drehst dich im Kreise und nur um dich selbst. Pass auf, daß deine rührende Geschichte nicht zu gequirlter Kacke wird.
– Es handelt sich um zwei Bewegungen: eine Eigenrotation und eine drumherum. Diese müssen streng geschieden werden. Die eine geht um mich selbst, die andere um den heißen Brei. Das ist die Scheide.

Alles dreht sich im Kopf, seit B. mit ihrer Zunge in meiner herumgerührt hat. Auf ellipitschen Bahnen in veränderlichen Winkeln. Wir hatten Händchen gehalten, bis wir allein waren und als sie mich küsste, verwandelte ich mich augenblicklich in ein Nürnberger Würstchen, nein zwei. Noch vor Wochen schien sie nichts von mir wissen zu wollen, was kein Wunder war, denn ich gab mir jede erdenkliche Mühe, meine Zungeigung vor ihr zu verbergen. Vielleicht tat sie ja desgleichen. Oder nein, in Wirklichkeit warf sie mit Zaunpfählen nach mir, aber ich gab mir jede erdenkliche Mühe, ihre Zuneigung vor mir zu verbergen. Und doch muß eine diesbezügliche Information zu mir durchgesickert sein. Irgendwas war nicht ganz dicht und so entzündete ich mich mit ihr am ganzen Körper und Geist.

Ist es nicht ungerecht, den Männern schon wieder den Vortritt zu lassen? Aus dem Weg, hier kommen Männer in Mannschaftswagen mit Mannschaftssportarten und den Martial Arts. Männer mit Liebe zum Fahrzeug und schwerem Gerät. Knallharte Körperbauten, Kanonenfutter für den kommenden Krieg. Kanonenfutter und Sexbomben, Knallköppe und Knallkörper. Männer als Haufen. It’s raining men, hallelujah, aber in der Regel sind es nicht grade die Chippendales, die dich alles andere als softly killen.

Vereinzelte Männer sind rührend dagegen. Die einen greifen verstohlen, die anderen unverholen immer mal wieder nach ihrem Glied, um sich seiner Existenz zu versichern, so verschwindend gering sie auch ist. Wo war doch gleich der Pillemann? Ach da! Immernoch dran. Ein schwerreicher Alter wie Berlusconi läßt sich straffen und die Haare verpflanzen, um sich gut vorzukommen und seinen hoffentlich gutbezahlten Frauen zu gefallen. Wie sie sich abmühn und pumpen und strampeln, um gut dazustehen, um gestählt in den Clinch zu gehen und sich zu schlagen für eine Frau oder etwa nur, damit die anderen nicht merken, wie weich bisweilen das Herz in der Hose wird?

Ob als Bediensteter eines vereinzelten Mannes oder als Auftragnehmer eines Konzerns, ich kann nicht verhehlen, daß ich die Leute, mit denen ich es zu tun bekam, meistens gemocht habe. Abgesehen von Sigmund Ihlau vielleicht, aber selbst den hatte ich in seiner Hilflosigkeit und Nervosität bei jeder zu erledigenden Aufgabe (Papier lochen, abheften, Ordner beschriften) zunächst ja ganz gern. Das war ein Irrtum. Um eine Lehre gebeten, würde ich sagen: Hilf keinem! Schon gar keinem Ihlau. Aber diese Lektion mußte ich selbst erst noch lernen. Ich schlug mich also, pumpte und strampelte mich ab, aber gut dastand ich nie.

Alle schienen sich abzustrampeln, selbst Inhaber, Unternehmer, Manager – nicht nur die Ihlaus und ich. Heute denke ich, daß sie durch ihr Gestrampel allesamt eher Sand als Öl im Getriebe waren. Es waren wohl auch keine besonders begabten Unternehmer. Aber kommt es darauf an, wenn man – ob Sand, ob Öl – in jedem Fall am End verschlissen ist? Vom Standpunkt des Getriebes her schon. Das möchte schwimmen in Fett. Flutschen soll alles und gleiten im Wälzlager geschmiert mit Graphit, dann ist der Verschleiß nicht so hoch. Die Ölmühle hat ein selbstschmierendes Getriebe, die Knochenmühle nicht. Beim Abstrampeln reibt der Kopf in der Gelenkpfanne, bis er schön durchgebraten ist. Im Wälzlager mit L. molybdänbedeckt hab ich mich dafür entschädigt.